Entediam-me profundamente os poetas que, na sua irremediável imbecilidade, libertam toneladas de feromonas ao discorrer sobre o céu e o infinito, infindas possibilidades nas estrelas e no raio que os parta. Ora eu, tão pouco de lírico quanto de místico, quando, por acaso, olho para cima no encaminhamento do pensar, vejo simplesmente a minha banalíssima e terminal nulidade. Nada mais.